Paris, 2150. Trente journées de bouquet continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une grossièreté lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans caractère, mais sans arrêt, couvrant les vitres d’un store immuable, noyant les rues marqué par une lueur grise. Les égouts débordaient, les intermédiaires disparaissaient, et https://brettp628lbp1.bloggerchest.com/profile